Ольга Шаронова
04.12.2014, 07:58
Мой теплый кот сидит и ждет меня,
Тоскуя по куску сырого мяса,
И за руку кусает он любя -
Пушистая красивая зараза.
Со стула спрыгнув, нехотя, идет
На кухню, где открылся холодильник,
Он на мою постель еду несет,
С презреньем щурясь на ночной светильник.
В его глазах - раздумья о еде,
В его походке - лень большого лорда.
Он не подвержен нашей суете,
Он - наглая, любимая мной морда.
Утешева Ксения Игоревна
ххх
Суббота. Люд на подушках нежится
В теплой, уютной пододеяльности.
К мусорным бакам крадутся беженцы -
Лица хвостатой национальности.
Hет рыбьих хвостов - погрызут и корочку.
Hо этикет блюдут в доскональности,
И делают <бедную, но гордую> мордочку
Лица усатой национальности.
Им бы не дом - хоть его подобие,
Да вот на лбу - клеймо нелегальности.
У малышей лишь нет ксенофобии
К лицам пушистой национальности.
У нас языки, как флаги, полощутся -
Сентиментальности да банальности...
Слабо прописать на своей жилплощади
Лицо мурчащей национальности?
Найдено в Интернете
***
Песенка для маленького друга.
Пока живется – беги, играй,
Топорщи пушистый хвост.
Ты знаешь, коты попадают в рай
Сквозь черные дыры звезд.
Засыплет небо по край снежок –
Отсюда и до утра.
Ты сам отыщешь тропу, дружок,
Когда подойдет пора.
Цепочка мягких твоих следов
Из дома уйдет легко,
В страну кошачьих святых садов,
Где в ручьях течет молоко.
Где можно гулять по густым лугам
И прыгать бесстрашно с крыш,
Где нету места твоим врагам,
Где некому крикнуть «Кыш».
И можно самим по себе котом –
Попробуй хоть пальцем тронь!
В холодный вечер явиться в дом
И лечь и смотреть в огонь.
И ангел в свитере до колен
Погладит тебя… Пойми -
В кошачьем раю никому не лень
Для кошек побыть людьми.
Усни спокойно в ногах, дружок.
Мне тоже приснятся сны –
Что в звездном небе горит флажок
Кошачьей твоей страны.
Ника Батхен
ххх
Когда умрет мой старый кот
(а будем все мы там ),
он в рай кошачий попадет ,
подобно всем котам .
Чудесен мир кошачьих грез!
Волшебен райский сад!
Там даже Дедушка Мороз
усат и полосат.
От пуза «Вискас» там едят,
покой там и уют.
И стайки беленьких котят
над головой снуют.
Пищат в траве мышей стада.
Их рай – чуть дальше, но
по старой памяти сюда
их тянет все равно.
А грызть начнет тоска – придет
к реке забвенья кот
и валерьянки грамм пятьсот
для тонуса лакнет.
И будет он на небесах
супругом многих жен,
чего внизу – увы и ах! –
злодейски был лишен...
Теченье осеней и зим
и шелестенье лет.
А там когда-нибудь за ним
и я отправлюсь вслед.
Не в курсе местных процедур,
растерян и смущен:
– Привет! – скажу. – Ты прям Амур...
– Амур-р-р, – мурлыкнет он.
– Ну что, – мурлыкнет он, – пойдем?
Хоть этот свет, хоть тот –
а первым пусть в твой новый дом
на счастье кот войдет.
С.Сатин
Я хорошо знала Сергея Сатина. Это был добрейший человек, ушедший очень рано и оставивший сиротами пару десяток кошек на своей крохотной кухне. Тогда он казался мне странным: неухоженный, плохо одетый, не очень-то хорошо пахнущий, вечно голодный. Его стихи постоянно печатал "Московский комсомолец" - в начале 90-х газета, самая читаемая в Москве. Он умер внезапно. Я увидела его фотографию, неудачную фотографию подъеденного жизнью неудачника среди великого множества кошек. Это был некролог на целый "подвал". Александр Аронов, по-моему, писал о нем.
Ему бы вместо Куклачева возиться с кошками, которых он так любил!
***
Мальчики играли в бога
Мальчики играли в бога,
Деревянный крест.
Запыленная дорога,
Вдоль дороги лес.
Молоток, моток шпагата,
Несколько гвоздей,
Кот ни в чем не виноватый,
Четверо друзей...
На костре пекут картофель
Четверо ребят.
Под сосной, как на Голгофе,
Рыжий кот распят.
Лижет...
Лижет...
Лижет воздух,
Рядом пустота.
Смерть кошачья ходит возле
Страшного креста.
"Вроде сдох - сказал Серега -
По домам пора..."
...Мальчики играли в бога,
Кончилась игра...
Владимир Плющиков
***
Котёнок
Котенок был некрасив и худ,
сумбурной пестрой раскраски.
Но в нашем семействе обрел уют,
избыток еды и ласки.
И хотя у котенка вместо хвоста
нечто вроде обрубка было,
котенок был –
сама доброта,
простодушный, веселый, милый…
Увы! Он казался мне так нелеп,
по - кроличьи куцый, прыткий…
Мне только что минуло восемь лет,
и я обожала открытки.
Я решила: кто – нибудь подберет,
другой хозяин найдется,
я в траву посадила
у чьих – то ворот
маленького уродца.
Он воспринял предательство как игру:
проводил доверчивым взглядом
и помчался восторженно по двору,
забавно брыкая задом.
Повторяю – он был некрасив и тощ,
его я жалела мало.
Но к ночи начал накрапывать дождь,
в небе загромыхало…
Я не хотела ни спать, ни есть –
мерещился мне котенок,
голодный, продрогший, промокший весь
среди дождливых потемок.
Никто из домашних не мог понять,
причины горя такого…
Меня утешали отец и мать:
- Отыщем…возьмем другого…-
Другой был с большим пушистым хвостом,
образец красоты и силы.
Он был хорошим, добрым котом,
но я его не любила....
Вероника Тушнова
***
Котябрь
Такой взъерошенный и злой,
Котябрь мяукал ветром в щели
И первый снег кружил юлой,
И грел теплом последним еле.
Просился в дом. Мол, им, котам,
В Дакотах ихних, Юкотанах
Тоскливо в дым, пустынно там
И жизнь всегда на чемоданах.
Он выл в окно: - ну подбери!
Прошу приют, немного ласки.
Мы все ручные котябри –
Царапал дверь и строил глазки.
И я пустил его домой.
И он ко мне ввалился шатко,
Облезлый хвост пуша трубой.
Не слон и даже не лошадка.
Обнюхал кухню, где еда.
Прилёг в углу, бурча желудком,
И поселился навсегда,
Хотя просился лишь на сутки.
Я без претензий, но теперь,
Рыча как сто абракадабр,
Лохматой шкурой трётся в дверь
И снегом сыпет новый Ябрь.
Михаил Придворов
ххх
Дождь идет,
Потоки льются.
Черный кот глядит на блюдце.
В блюдце нету молока,
Смотрит кот на облака:
"Хоть бы раз полил нарочно
С неба в блюдце дождь молочный!"
Шарль Бодлер.
Котенок.
В переходе подземном, на тебя похожий -
Не низок и не высок
Пнул котенка незлой прохожий
Походя. Пнул. В живот.
Говорить ли надо простые вещи,
Что хотенку хотелось жить,
Что хотелось просто немного пищи
И, кого-нибудь, но – любить.
Оттого и ластиться к незлым прохожим
Сотый раз. В живот. Пнутый.
Он клубочком боль прожует – попозже,
Он все верит в чуда минуту.
Ну откуда у этой твари забитой
Безудержная вера в чудо?
Отчего он побит, голоден, ранен,
Все же лезет под ноги людям?
Не от глупости, это точно знаю.
Сколько вон по помойкам блудит
Тех котов,кого доля злая
Научила не верить людям.
Говорят я – женщина - дура набитая,
Что питаюсь бульварным чтивом,
Что я плачу над каждым киношным убитым.
Но я помню всё и как было.
Нарекли б вообще кретинкой убогою,
Долбя мечами по каскам,
Если б знали как безумно завидую
Котёнкиной вере в ласку.
Стерла улыбку – против мира,
Сняла оберёг, …но вот…
Где мне найти те святые силы,
Чтоб снова
подставить
живот?
КОТ В ПУСТОЙ КВАРТИРЕ
Ты умер? Так с Котом нельзя, хозяин!
Что делать мне в квартире одному?
Как с горя мне не исцарапать ставень?
Неужто я не нужен никому?
Как будто ничего не изменилось…
А всё в квартире чуточку не так.
Ни разу дверь сюда не отворилась,
А, кажется, везде сплошной бардак.
И не горит ночами лампа в доме,
И шум шагов на лестнице не тот…
Меня, конечно, чьи-то руки кормят,
Да ни кусочка в горло не идёт!
Не радует меня ни день, ни утро,
И ночью тоже мне покоя нет.
Нарушен в доме распорядок мудрый.
Так в чём же всё же заключён секрет?
Здесь кто-то был, я это знаю точно,
Теперь его здесь почему-то нет…
Что делать мне? Искать, наверно, срочно.
Но и следов не сохранил паркет.
Я заглянул в шкафы, проверил полки.
Протиснулся под старенький диван!
На стол залезть? Залез, да всё без толку.
Не обнаружил никого и там.
Что я могу? Лишь спать да ждать упорно,
Когда хозяин вспомнит обо мне…
Я покажу ему весь нрав свой вздорный,
Когда вернётся он… И в страшном сне
Такое не привидится:
Лениво,
И нехотя свой взор я подниму!
Ах, только б радость скрыть хватило силы!
Ни заурчать случайно, пискнув мило!
Не выдать, как мне страшно одному!
Вислава Шимборска. Польская поэтесса, Лауреат Нобелевской премии по литературе 1996.
__________________
Тоскуя по куску сырого мяса,
И за руку кусает он любя -
Пушистая красивая зараза.
Со стула спрыгнув, нехотя, идет
На кухню, где открылся холодильник,
Он на мою постель еду несет,
С презреньем щурясь на ночной светильник.
В его глазах - раздумья о еде,
В его походке - лень большого лорда.
Он не подвержен нашей суете,
Он - наглая, любимая мной морда.
Утешева Ксения Игоревна
ххх
Суббота. Люд на подушках нежится
В теплой, уютной пододеяльности.
К мусорным бакам крадутся беженцы -
Лица хвостатой национальности.
Hет рыбьих хвостов - погрызут и корочку.
Hо этикет блюдут в доскональности,
И делают <бедную, но гордую> мордочку
Лица усатой национальности.
Им бы не дом - хоть его подобие,
Да вот на лбу - клеймо нелегальности.
У малышей лишь нет ксенофобии
К лицам пушистой национальности.
У нас языки, как флаги, полощутся -
Сентиментальности да банальности...
Слабо прописать на своей жилплощади
Лицо мурчащей национальности?
Найдено в Интернете
***
Песенка для маленького друга.
Пока живется – беги, играй,
Топорщи пушистый хвост.
Ты знаешь, коты попадают в рай
Сквозь черные дыры звезд.
Засыплет небо по край снежок –
Отсюда и до утра.
Ты сам отыщешь тропу, дружок,
Когда подойдет пора.
Цепочка мягких твоих следов
Из дома уйдет легко,
В страну кошачьих святых садов,
Где в ручьях течет молоко.
Где можно гулять по густым лугам
И прыгать бесстрашно с крыш,
Где нету места твоим врагам,
Где некому крикнуть «Кыш».
И можно самим по себе котом –
Попробуй хоть пальцем тронь!
В холодный вечер явиться в дом
И лечь и смотреть в огонь.
И ангел в свитере до колен
Погладит тебя… Пойми -
В кошачьем раю никому не лень
Для кошек побыть людьми.
Усни спокойно в ногах, дружок.
Мне тоже приснятся сны –
Что в звездном небе горит флажок
Кошачьей твоей страны.
Ника Батхен
ххх
Когда умрет мой старый кот
(а будем все мы там ),
он в рай кошачий попадет ,
подобно всем котам .
Чудесен мир кошачьих грез!
Волшебен райский сад!
Там даже Дедушка Мороз
усат и полосат.
От пуза «Вискас» там едят,
покой там и уют.
И стайки беленьких котят
над головой снуют.
Пищат в траве мышей стада.
Их рай – чуть дальше, но
по старой памяти сюда
их тянет все равно.
А грызть начнет тоска – придет
к реке забвенья кот
и валерьянки грамм пятьсот
для тонуса лакнет.
И будет он на небесах
супругом многих жен,
чего внизу – увы и ах! –
злодейски был лишен...
Теченье осеней и зим
и шелестенье лет.
А там когда-нибудь за ним
и я отправлюсь вслед.
Не в курсе местных процедур,
растерян и смущен:
– Привет! – скажу. – Ты прям Амур...
– Амур-р-р, – мурлыкнет он.
– Ну что, – мурлыкнет он, – пойдем?
Хоть этот свет, хоть тот –
а первым пусть в твой новый дом
на счастье кот войдет.
С.Сатин
Я хорошо знала Сергея Сатина. Это был добрейший человек, ушедший очень рано и оставивший сиротами пару десяток кошек на своей крохотной кухне. Тогда он казался мне странным: неухоженный, плохо одетый, не очень-то хорошо пахнущий, вечно голодный. Его стихи постоянно печатал "Московский комсомолец" - в начале 90-х газета, самая читаемая в Москве. Он умер внезапно. Я увидела его фотографию, неудачную фотографию подъеденного жизнью неудачника среди великого множества кошек. Это был некролог на целый "подвал". Александр Аронов, по-моему, писал о нем.
Ему бы вместо Куклачева возиться с кошками, которых он так любил!
***
Мальчики играли в бога
Мальчики играли в бога,
Деревянный крест.
Запыленная дорога,
Вдоль дороги лес.
Молоток, моток шпагата,
Несколько гвоздей,
Кот ни в чем не виноватый,
Четверо друзей...
На костре пекут картофель
Четверо ребят.
Под сосной, как на Голгофе,
Рыжий кот распят.
Лижет...
Лижет...
Лижет воздух,
Рядом пустота.
Смерть кошачья ходит возле
Страшного креста.
"Вроде сдох - сказал Серега -
По домам пора..."
...Мальчики играли в бога,
Кончилась игра...
Владимир Плющиков
***
Котёнок
Котенок был некрасив и худ,
сумбурной пестрой раскраски.
Но в нашем семействе обрел уют,
избыток еды и ласки.
И хотя у котенка вместо хвоста
нечто вроде обрубка было,
котенок был –
сама доброта,
простодушный, веселый, милый…
Увы! Он казался мне так нелеп,
по - кроличьи куцый, прыткий…
Мне только что минуло восемь лет,
и я обожала открытки.
Я решила: кто – нибудь подберет,
другой хозяин найдется,
я в траву посадила
у чьих – то ворот
маленького уродца.
Он воспринял предательство как игру:
проводил доверчивым взглядом
и помчался восторженно по двору,
забавно брыкая задом.
Повторяю – он был некрасив и тощ,
его я жалела мало.
Но к ночи начал накрапывать дождь,
в небе загромыхало…
Я не хотела ни спать, ни есть –
мерещился мне котенок,
голодный, продрогший, промокший весь
среди дождливых потемок.
Никто из домашних не мог понять,
причины горя такого…
Меня утешали отец и мать:
- Отыщем…возьмем другого…-
Другой был с большим пушистым хвостом,
образец красоты и силы.
Он был хорошим, добрым котом,
но я его не любила....
Вероника Тушнова
***
Котябрь
Такой взъерошенный и злой,
Котябрь мяукал ветром в щели
И первый снег кружил юлой,
И грел теплом последним еле.
Просился в дом. Мол, им, котам,
В Дакотах ихних, Юкотанах
Тоскливо в дым, пустынно там
И жизнь всегда на чемоданах.
Он выл в окно: - ну подбери!
Прошу приют, немного ласки.
Мы все ручные котябри –
Царапал дверь и строил глазки.
И я пустил его домой.
И он ко мне ввалился шатко,
Облезлый хвост пуша трубой.
Не слон и даже не лошадка.
Обнюхал кухню, где еда.
Прилёг в углу, бурча желудком,
И поселился навсегда,
Хотя просился лишь на сутки.
Я без претензий, но теперь,
Рыча как сто абракадабр,
Лохматой шкурой трётся в дверь
И снегом сыпет новый Ябрь.
Михаил Придворов
ххх
Дождь идет,
Потоки льются.
Черный кот глядит на блюдце.
В блюдце нету молока,
Смотрит кот на облака:
"Хоть бы раз полил нарочно
С неба в блюдце дождь молочный!"
Шарль Бодлер.
Котенок.
В переходе подземном, на тебя похожий -
Не низок и не высок
Пнул котенка незлой прохожий
Походя. Пнул. В живот.
Говорить ли надо простые вещи,
Что хотенку хотелось жить,
Что хотелось просто немного пищи
И, кого-нибудь, но – любить.
Оттого и ластиться к незлым прохожим
Сотый раз. В живот. Пнутый.
Он клубочком боль прожует – попозже,
Он все верит в чуда минуту.
Ну откуда у этой твари забитой
Безудержная вера в чудо?
Отчего он побит, голоден, ранен,
Все же лезет под ноги людям?
Не от глупости, это точно знаю.
Сколько вон по помойкам блудит
Тех котов,кого доля злая
Научила не верить людям.
Говорят я – женщина - дура набитая,
Что питаюсь бульварным чтивом,
Что я плачу над каждым киношным убитым.
Но я помню всё и как было.
Нарекли б вообще кретинкой убогою,
Долбя мечами по каскам,
Если б знали как безумно завидую
Котёнкиной вере в ласку.
Стерла улыбку – против мира,
Сняла оберёг, …но вот…
Где мне найти те святые силы,
Чтоб снова
подставить
живот?
КОТ В ПУСТОЙ КВАРТИРЕ
Ты умер? Так с Котом нельзя, хозяин!
Что делать мне в квартире одному?
Как с горя мне не исцарапать ставень?
Неужто я не нужен никому?
Как будто ничего не изменилось…
А всё в квартире чуточку не так.
Ни разу дверь сюда не отворилась,
А, кажется, везде сплошной бардак.
И не горит ночами лампа в доме,
И шум шагов на лестнице не тот…
Меня, конечно, чьи-то руки кормят,
Да ни кусочка в горло не идёт!
Не радует меня ни день, ни утро,
И ночью тоже мне покоя нет.
Нарушен в доме распорядок мудрый.
Так в чём же всё же заключён секрет?
Здесь кто-то был, я это знаю точно,
Теперь его здесь почему-то нет…
Что делать мне? Искать, наверно, срочно.
Но и следов не сохранил паркет.
Я заглянул в шкафы, проверил полки.
Протиснулся под старенький диван!
На стол залезть? Залез, да всё без толку.
Не обнаружил никого и там.
Что я могу? Лишь спать да ждать упорно,
Когда хозяин вспомнит обо мне…
Я покажу ему весь нрав свой вздорный,
Когда вернётся он… И в страшном сне
Такое не привидится:
Лениво,
И нехотя свой взор я подниму!
Ах, только б радость скрыть хватило силы!
Ни заурчать случайно, пискнув мило!
Не выдать, как мне страшно одному!
Вислава Шимборска. Польская поэтесса, Лауреат Нобелевской премии по литературе 1996.
__________________